八一文学

日头早已越过屋顶，高高挂在半空。 暖融融的阳光，像一层薄薄的纱，裹住了整个小院。没有风，空气里飘着泥土的腥气，还有墙角晒着的干草的淡香，晒得人浑身发懒，连骨头都软乎乎的。 任弋蹲在那一小片菜地里，手里拎着个葫芦瓢。 瓢是他自己用老葫芦改的，外面磨得光滑发亮，边缘被岁月磨得圆润，握在手里刚刚好。他正不紧不慢地给菜浇水，动作悠闲，没有半点急躁。 水从瓢里洒出去，在空中划出一道亮晶晶的弧线，细碎的水珠，像撒了一把碎银子，慢悠悠地落下来，打在那些绿油油的叶子上。 发出细碎的沙沙声，像是叶子在低声呢喃，又像是水珠在和叶子说悄悄话。 春天确实是好。 好得让人忍不住想多蹲一会儿，多晒一会儿太阳，多看看这满眼的绿。 豌豆尖蹿得老高，嫩绿嫩绿的，带着点娇俏，掐一把凑到鼻尖，就能闻到那股清甜的豆香，不浓，却沁人心脾，能把人心里的烦躁都冲散。 韭菜也肥了，绿油油的，一茬一茬的，长得格外精神。割完一茬，用不了几天，又能...