八一文学

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他们躺在卧室的床上，杨昭穿着一身睡衣，靠在陈铭生的胸口。她很累了，也很困了，她不想睡，可眼皮忍不住地向下。

她给自己分神，跟陈铭生说话。

“你睡了么。”

“没有。”陈铭生说。

杨昭说：“已经这么晚了，为什么不睡，不困么？”

陈铭生说：“我没关系。”

陈铭生的胸膛宽厚又温暖，就像一个巨大的温泉漩涡，将杨昭整个包容在里面。她闻到他身上淡淡的皂香，和那似乎一辈子也洗不掉的烟草味道，她有些沉迷了。

她说：“我画了一幅画。”

“是么。”陈铭生说，“画了什么。”

杨昭说：“没什么。”

外面的鞭炮声，总算少了一些，但是偶尔，还是会有声音，从城市的最深处传来。

在这样的夜晚，说话的内容，对于他们来说，一点都不重要。

重要的只是说话的过程。

这些对话，可能都没有经过大脑，而是反射性的、缓慢地说出，或许等太阳升起的那一刻，他们都不记得自己说过什么，也不记得对方说过什么。

唯一能记住的，只有他们曾经交谈。

在漫长的除夕夜里，拖着疲惫的身躯，他们彼此相拥。

等天亮了，他们就会再次分开。