八一文学

第85章 铜屑里的光阴印记（第1页）

晨光透过铁匠铺的木窗，在地面织出张细碎的网。林默蹲在炉边，用小铲翻动着昨夜冷却的炉灰，指尖突然触到块温热的东西——是枚没烧透的铜屑，在灰里泛着暗哑的光。他捏起铜屑凑到眼前，上面还沾着点野菊花的焦痕，是昨天锻打挂钩时溅落的。

“这铜料性子烈，得用陈灰捂着才肯服软。”老王师傅背着手走进来，烟袋锅在鞋底敲了敲，“你外公当年处理这种边角料，总爱往灰里掺把稻壳，说能让铜屑慢慢‘醒’过来，重铸时才不容易裂。”

林默往炉灰里撒了把去年的陈稻壳，果然见铜屑上的焦痕渐渐淡了些。他想起祠堂里那串时光链，铜片上的刻痕经过风吹雨打，有的已经模糊，却反而比新刻时多了层温润的光泽。就像外公留在手册里的字迹，被岁月浸得发褐，却每个笔画都藏着故事。

“去把那箱‘老伙计’搬出来吧。”老王师傅指了指墙角的木箱。林默搬开时，箱盖“吱呀”一声，扬起层细尘——里面是堆各式各样的旧零件：缺了齿的齿轮、断了柄的铜锤、锈成块的弹簧，最底下压着个铁皮盒，打开一看，竟是半包没拆封的蜡笔，笔杆上印着褪色的“红星牌”字样。

“这是1993年的蜡笔，”老王师傅抽了口烟，“那年你娘刚上小学，总缠着你外公要新蜡笔，他就把厂里淘汰的铜料融了，给她打了个蜡笔盒。这半包是没舍得用的，说留着给孙女。”

林默捏起支红色蜡笔，笔杆已经有些发软，在指尖留下淡淡的红痕。他突然想起母亲说过，她小时候的蜡笔总用得很快，外公就每天在她书包里塞块新的，后来才知道，那些蜡笔都是外公跟文具店老板用铜屑换的。

“这些旧零件，你打算怎么处理？”林默摩挲着枚断齿的齿轮，齿尖还留着敲打后的圆钝，显然是被人特意磨过，怕伤着孩子。

“融了，打个新物件。”老王师傅磕了磕烟袋，“你外婆不是总说，时光链缺个镇链的坠子吗？就用这些老铜料，打个‘光阴锁’，把这些碎时光都锁在里面。”

林默把零件倒进炉膛时，发现枚齿轮的孔眼里卡着张小纸条，字迹已经洇开，勉强能认出是外婆的笔迹：“阿远，今日换了新煤，火候要比往日小些，别又把料烧过了。”末尾画了个歪歪扭扭的笑脸。

“这是你外婆的‘火候提示条’，”老王师傅看得直乐，“当年她总怕你外公把料烧坏，每天都写条子塞在他工具袋里，后来你外公就故意留个齿轮孔眼放条子，说‘这是我跟你外婆的暗号’。”

炉火渐渐旺起来，旧零件在火里慢慢泛红，像块块被唤醒的晚霞。林默用长钳翻动着，看它们一点点融成铜水，那些断口、锈迹、齿痕，都在高温里渐渐舒展，变成片均匀的红光。他想起小时候拆闹钟，外公总说“零件拆开了还能拼回去，日子过散了也能拢起来”，原来这铜料也懂这个理。

正午时，铜水已经烧得透亮。老王师傅往砂型里撒了把松香，“滋啦”一声，白烟腾起，带着股清苦的香气。“这是你外公的法子，”他说，“松香能去铜里的杂气，让料子更纯。”