八一文学

第1章 江南琴音终成绝响（第2页）

白露犹豫了不过一瞬。棚外风雨如晦，那棚子虽破败，却散发着一种奇异的安全感，如同黑暗里唯一的光亮。她几乎是踉跄着冲了过去，一头撞开那象征性的、用半截破麻袋片充当的“门帘”，带着一身湿冷的寒气，猛地闯进了乌棚狭窄的空间里。

一股浓重的霉味、尘土味，混杂着一种奇异的松香气息，扑面而来。棚内空间极其逼仄，光线更是昏暗得可怜，只有远处一盏半死不活的路灯，将一点昏黄的光晕吝啬地投射进来，勉强勾勒出物体的轮廓。她急促地喘息着，湿透的身体因为骤然离开冰冷的雨幕而微微发抖，带进来的冷气在小小的空间里弥散。

琴声戛然而止。

白露的心脏在胸腔里重重地跳了一下。她抬手抹去脸上的雨水，视线在昏暗中急切地搜寻。乌棚深处，一个身影背对着入口，安静地坐在一个不知从何处捡来的破旧木箱上。他的身影在昏昧的光线里显得有些模糊不清，仿佛一团凝固的影子。

他缓缓地、极慢地转过了身。

那张脸在微弱的光线下显现出来。很年轻，顶多二十出头。眉骨清晰，鼻梁挺直，下颌的线条干净利落，组合成一张清俊的面容。然而，这张脸上最吸引人、也最令人心头一悸的，是那双眼睛。那双眼睛很大，眼睫很长，本该是盛满星光的所在，此刻却空洞地映着棚顶漏下的一缕微光，像蒙尘的琉璃珠子，没有一丝神采。它们直直地“望”向白露的方向，却又分明穿透了她，投向更远的、无人知晓的虚空。

他的膝盖上，放着一把小提琴。琴身是深沉的褐色，在昏暗中流淌着幽微的光泽。琴弓被他松松地握在右手，弓毛上的松香痕迹在微光下泛白。

一片死寂。只有棚外的雨声，单调而执拗地敲打着油毡和茅草棚顶。

“谁？”他开口了。声音很轻，带着一种少年人特有的清冽质感，像初融的雪水，却又因为那空洞的眼神，平添了几分难以言喻的疏离和凉意。

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白露张了张嘴，喉咙却干涩得发不出声，只觉心跳如擂鼓，撞击着湿透的胸腔。方才在雨幕中奔逃的狼狈，此刻在这双空洞的眼睛前，竟显得如此赤裸而无所遁形。她下意识地又紧了紧怀里的蓝布包袱，仿佛那是唯一能抓住的浮木。

“我……”她终于挤出一个字，声音带着雨水的微颤和奔跑后的喘息，“雨太大……进来……躲躲雨。” 话语笨拙地挤出，带着湿漉漉的窘迫。

年轻男人空洞的眼睛依旧“看”着她站立的方位，脸上没有任何表情，像一尊被雨水浸透的石像。那沉默持续着，只有棚顶漏下的雨水滴落在角落一只破铁皮桶里，发出“咚……咚……”的单调声响，敲打着凝固的空气。

就在白露几乎要被这沉默压垮，想要转身重新投入冰冷的雨幕时，他微微侧了侧头，仿佛在捕捉空气中细微的震动。

“嗯。” 终于，一个极轻的单音从他唇间逸出，像一片羽毛落下，轻得几乎被雨声淹没。他没有再说话，也没有驱逐的意思，只是缓缓地、摸索着，将膝盖上的小提琴重新架到了瘦削的肩窝下。那动作流畅而熟悉，仿佛练习了千万遍，带着一种与周遭破败格格不入的优雅。他的下颌轻轻抵住腮托，左手修长的手指试探性地按上琴弦，右手握紧了琴弓。

然后，他拉动了琴弓。

一串破碎的音符挣扎着流淌出来。不再是刚才那断断续续、饱受风雨摧残的呜咽，而是……一种尝试。尝试着连贯，尝试着寻找旋律。那声音依旧带着生涩的摩擦感，像砂纸刮过粗糙的木头表面，尖锐地刺入耳膜。每一个音符都像在艰难地爬坡，跌跌撞撞，充满了不和谐的碰撞。曲调怪异，毫无章法，像是在琴弦上胡乱摸索，又像在绝望地复刻某个早已遗忘的片段。

白露僵硬地站在门口，雨水顺着发梢滴落在冰冷的颈窝，她却浑然不觉。那琴声钻入她的耳朵，像无数细小的针，刺得她头皮发麻，胸口发紧。一种难以言喻的烦躁混合着对这怪异声响本能的抗拒，让她几乎想捂住耳朵。这根本不是音乐，是折磨！