八一文学

第11章 午夜当铺（第2页）

“叮……”

那声音钻进耳朵，竟让我浑身一颤。

门是虚掩着的，仿佛一直在等待某个命中注定的访客。橘黄的光线从门缝里流泻出来，在湿漉漉的石板地上投下一道温暖的光带。里面寂静无声。

没有选择。或者说，这冰冷的雨夜和空瘪的口袋，早已替我做出了选择。我深吸一口气，那腐朽的气息直冲肺腑。伸出手，指尖触到那扇乌木门，冰冷坚硬。用力一推。

“吱呀——”

门轴发出悠长而刺耳的呻吟，在死寂的巷子里显得格外瘆人。

一股混合着陈旧檀香、旧书卷气和更深层霉烂味道的暖风扑面而来，瞬间包裹了我湿透的身体。我下意识地打了个寒噤，一半是湿冷的后遗症，一半是这气息本身带来的不适。当铺内部比想象中更小，也更……诡异。空间逼仄，光线全靠柜台后那盏孤零零的煤油灯提供。灯罩是磨砂玻璃的，布满蛛网般的裂纹，让本就昏暗的光线更加摇曳不定，将屋内的阴影拉扯得奇形怪状，仿佛角落里随时会蠕动起来。

墙壁被顶天立地的货架占满。架子上塞满了难以名状的物件，在幽暗的光线下只能辨认出模糊的轮廓：扭曲的金属器具，蒙尘的陶瓷人偶空洞的眼窝，泛黄卷曲的纸张，还有更多被厚厚灰尘覆盖、根本看不出原貌的东西。空气里浮动着微尘，在光柱中缓慢地沉浮。

死寂。只有灯芯燃烧时偶尔发出的极其轻微的“哔啵”声，以及门外远远传来的、被雨水模糊了的城市噪音，更衬得这方寸之地如同墓穴。

柜台后面，一个人影缓缓从阴影中直起身。

他穿着一件样式古怪、盘扣严密的深色长衫，料子看着很旧，颜色像是凝固的血迹。脸上皱纹深刻，如同干涸河床的裂痕，纵横交错，每一道都藏着岁月的阴翳。最令人心悸的是他那双眼。眼珠浑浊，眼白却泛着一种不自然的、类似死鱼的青黄色。他看着我，目光没有任何温度，既非欢迎，也非拒绝，更像是在打量一件刚刚送来的、不知价值的旧物。

一股寒气从我脚底板直冲头顶，比巷子里的雨水还要冷。

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“当……当什么？”我的声音干涩发紧，几乎不像是自己的。

长衫老人没有立刻回答。他枯瘦得如同鹰爪的手指，慢条斯理地拂过柜台光滑的乌木表面，那动作带着一种令人毛骨悚然的韵律感。他的目光终于落在我脸上，浑浊的眼珠似乎转动了一下。

“典当……”他开口了，声音沙哑得像砂纸摩擦朽木，“需有‘物’。”

他特意加重了“物”字，那浑浊的眼中似乎掠过一丝难以捉摸的幽光。

我的心跳骤然失序，擂鼓般撞击着胸腔。物？我除了这身湿透的廉价西装和里面那颗被绝望啃噬得千疮百孔的心，还有什么？廉价的电子表？泡了水的打火机？它们加起来能值几个铜板？

“我……”喉咙发紧，几乎窒息，“我没什么值钱东西……”

“值钱？”长衫老人发出一声极轻的、意义不明的嗤响，像枯叶在寒风中摩擦，“非金玉，非珠翠。吾所收，乃‘价’。”他顿了顿，浑浊的目光像冰冷的探针，几乎要刺穿我的皮肉，“心中所系，身外所执，乃至……命数。”