八一文学

第13章 献赋之盼·短暂微光（第2页）

我的心，在胸腔里被一只无形的手猛地攥紧。

是那卷《雕赋》。

他枯瘦的手指冻得通红发紫，像几截刚从冰河里捞出来的老树枝。指关节僵硬地弯曲着，上面裂开了好几道深红的血口子，边缘泛着惨白的皮肉。就是这样的手指，此刻却无比轻柔地，近乎爱抚地，捻住帛书卷轴的一端。

然后，他屏住了呼吸。

左手极其稳定地压住帛书卷首，右手捏着卷轴，以一种近乎凝滞的速度，一点、一点地，将那洁白的、带着墨香的帛书，在冰冷的地面上，徐徐展开。

那帛书是上好的素绢，在这破败的院落里，白得有些刺眼。墨迹是杜甫自己誊抄的，一笔一划，铁画银钩，力透绢背。每一个字都像是用尽了他残存的心血熔铸而成，厚重、嶙峋，带着一股不屈的筋骨。

寒风打着旋儿掠过，卷起几片枯叶，不安地拍打着槐树干。杜甫的身体几乎整个伏了下去，宽大破旧的袍子下摆扫在沾满泥污的雪地上。他那双深陷在眼窝里的眸子，死死盯住正在摊开的帛书，眼神专注得近乎偏执。他的手指在绢面上极其轻微地移动，不是抚摸文字，而是极其小心地抚平着绢帛上每一处细微的、几乎看不见的褶皱。

左边袖子滑落了一小截，露出半截冻疮溃烂、流着黄水的小臂。他却浑然未觉。

那动作，像是在侍奉一件传国重器，又像是在收敛至亲最后的遗容。卑微到了尘埃里，却透着一股子令人窒息的孤注一掷。

献赋。

这两个字在我喉头滚过，带着铁锈和血腥味。我舌尖尝到一丝冰冷的苦涩。

这哪里是献赋？

这分明是捧着自己最后一点残存的心气，去喂那朱门大户门前看门的獒犬。是把自己一身嶙峋的硬骨，送到刀砧板上，任人敲骨吸髓，还要挤出一丝讨好的笑。

愚蠢？悲壮？我只觉得一股邪火在脏腑里左冲右突，烧得喉咙干痛。右眼视网膜的地图上，代表杨国忠别院方位的那一点坐标，突兀地闪烁起来！不再是幽蓝，而是泛着一层油腻腻、令人作呕的昏黄微光，如同腐肉上渗出的油脂，又像毒蛇窥伺时冰冷的竖瞳。

那微光一闪即逝，却在我眼底刻下了一道灼热的烙印。不祥的预感，如同冰冷的毒蛇，沿着脊椎缓缓爬升。

杜甫终于将那卷《雕赋》完全摊开，又无比郑重地卷好，用那块粗布重新包裹起来。他小心翼翼地揣回怀里，紧贴着心口的位置。然后，他直起身，掸了掸沾在袍子上的雪沫和尘土——尽管那袍子本身早已看不出底色，补丁摞着补丁，针脚粗粝得像爬满了蜈蚣。

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他走回那间四壁透风的破屋。