八一文学

雪夜晚钟（第2页）

第二下。

第三下，第四下。

血腥味从喉咙底涌上来——或者说是从某个更深的被她埋藏了起来的地方涌出来，她的手臂机械地抬起、落下、抬起、落下，“咔嚓”，电线断裂，那一瞬间的刺痛了她的鼓膜，世界像老式电视机一样闪过雪花噪点，然后归于黑屏。

视线重新对焦，她举着吹风机的手臂悬在半空，剧烈颤抖着。手指因为用力过度而痉挛，无法松开握柄。磨砂门还在那里，完好无损，没有裂纹，没有血，没有尸体，吹风机尾盖崩落，几块白色的塑料碎片落在地上，一根断裂的电线像死去的蛇，从她指间垂下来，裸露的铜丝在暗处微微反光。

阿尔托松开手，吹风机残骸落在地毯上，发出沉闷的声响。她滑坐到地砖上，后背抵着冰凉的浴柜门，急促的嘶哑的喘息在狭窄的浴室里回荡，她抬起手，看着自己的手掌，干干净净，什么都没有，她把脸埋进掌心里。她就这样坐在冰凉的瓷砖上，久到膝盖以下的皮肤失去知觉，直到手机铃声响起，她像被电击了一样，整个人从恍惚中弹了一下，撑着浴柜门缓慢地爬起，膝盖骨像生锈的合页，每弯折一度都发出无声的涩响。她扶着墙，手指划过冰凉的壁纸纹路，一步一步挪出浴室。手机躺在床尾，屏幕亮着，她看着来电人，呼吸还带着方才呕吐后的臭味，她接起来，咽了一口唾沫，喉咙痛，舌根还残留着胃酸的苦味，手机贴在耳边。

“昂利先生。”她的声音很哑。

电话那头停顿了一会，

“开门。”

阿尔托握着手机的手指收紧，她爬起来，拉开房门，昂利埃蒂安站在门外，他穿着一件厚重宽大的长摆黑色冲锋衣，肩上落着未融的雪屑，他的目光落在她脸上，从极地流淌而来的暗河，沉默地地淌过她的嘴唇，鼻梁，眼睑，眉骨最后停在她那双布满血丝尚未褪去红晕的眼睛里。

阿尔托的嘴唇动了动，走廊里太安静了，安静到她能听见自己的心跳，她向前迈了一步，忽然抬起手，紧紧搂住了他。她的手臂穿过他敞开的外套，环住他精瘦的腰，十指在他后背上交迭，扣紧，她把脸埋进他的怀里，仿佛埋进那片由体温和心跳共同构筑的狭小而温暖的领地。

她的额头抵着他的锁骨，睫毛扫过他的皮肤，那里有他刚从室外带来的凉意，正被她不知什么时候涌出来的眼泪一点一点濡湿。她只是把脸埋去，埋得很深，深到他的外套几乎要将她整个人裹住。她的手还在他背后收紧，指甲隔着衬衫布料陷进他肩胛骨的边缘，像一只终于放弃伪装被淋湿的野猫，把湿漉漉的皮毛和狼狈不堪的颤抖一并蹭进他怀里。

昂利任由她抱着，任由她把眼泪蹭在他身上，任由她把自己的衬衫攥出皱痕。他的手臂垂在身侧，阿尔托感觉到他的胸口微微起伏了一下，一个很深、很慢的呼吸，紧接着，他的手臂抬了起来，左手按在她的后背上，右手覆在她的后脑，手指穿过她凌乱的发丝。

他们已经够近了，近到没有一丝空隙。阿尔托闭上眼睛，方才浴室里那些碎裂的疯癫的血腥的幻象和嗡鸣，此刻都被隔绝在她闭上的眼帘之外。她能听见的，只有他平稳的、一下一下的心跳，像布拉格雪夜里的钟声。

走廊尽头的电梯发出一声轻响，有人出来了，脚步声渐近，昂利揽着她的腰往门内带了一步，反手将门合上。很久之后，阿尔托的声音从他胸口闷闷地传出来：“……您怎么来了。”“你看手机。”阿尔托打开手机，才发现五点时他回了一句【我知道。】她笑了起来“您那个时候已经到了？”“嗯。”她忽然很想问——您是专程来的吗？是来工作？还是说…想我了？您是坐几点那班飞机？您明天什么时候走？一瞬间有很多问题想要问他，可这些问题最后在喉口滚了一圈，被她连同那口酸涩的唾液一同咽了回去。

她又埋进了他怀里，窗外，布拉格的雪不知何时停了，圣维特主教座堂的尖顶刺破云层，露出几颗冷而亮的星。

亮到足够引她靠岸。