八一文学

第21章 碧霄七弦琴（第2页）

“而抚琴，”栖桐端起自己那盏，吹开浮叶，热气模糊了他半垂的眼睫，“力从肩起，肘要松，腕要活，最后才到指尖。要的是力在半路就化开，是去碰，去引。”

“我弹得……很难听。”她终于开口，声音有点干，说出了明摆着的事实，也承认了心里那点冰凉，“我弹不出那种高雅。我的琴音，听着就像……在杀人。”

栖桐抿了口茶，把茶盏放下，指尖无意擦过粗糙的盏沿，带起一声轻轻的摩挲声。“杀伐之音，也是天地之音的一种。”他看着她，眼里没有评判，“硬压下去，容易生出心魔。为什么不接着弹？听清楚了，才知道该怎么化开它。”

风好像柔和了些，远处吵嚷的鸟雀也归了巢，院里只剩假山石缝里泉水轻轻的淙淙声。

孟泽的视线落回膝上沉默的琴，又移到自己的手上。杀戮的本能还在肌肉深处嗡鸣，带着熟悉的躁动。但栖桐的话，像另一种质地的东西，慢慢覆上来。不是消除，也不是对抗，而是一种包容和引导。

她深吸了口气。院里清冷的空气灌进胸腔，压下了翻腾的焦躁。她再次把手指悬到弦上。

“铮……”

又是一声不成调的闷响，还是难听。孟泽的眉头习惯性皱起，那熟悉的挫败感紧跟着。但这一次，指腹压在弦上的时间，好像比上次长了一点点。她没有马上松开手。

栖桐不再说话。他提起陶壶，给自己盏里续上热水，也把她那盏往她手边推得更近些。热气一直袅袅地飘着。

夜色终于完全罩了下来。深蓝天幕一角，第一颗星子微弱却坚定地亮起来。

孟泽的指尖，在无数次失败和自我怀疑的拉扯里，起落，按压，拨动。噪音还是占着大多数，但有一次，在某个极短的瞬间，她的指尖好像碰到一丝微弱的、圆润的共鸣。那感觉一闪就过，快得像错觉。

她没有停。

院里的风，依旧带着往日记忆里铁锈般的气味。但在某个角落，一缕极生涩、却又异常固执的琴音，正笨拙地学着呼吸。陪着它的，是身旁那人无声倒满的耐心，和一盏始终温热着的茶。

窗外的柳树绿了又黄，黄了又绿。一晃，四年过去了。

四年，足以将外露的锋芒敛入沉静的鞘中。当孟泽在梦泽殿日复一日的安宁里渐渐沉淀下来，回溯过往三十余年厮杀奔突的轨迹时，她感到一种深彻骨髓的疲惫，仿佛精神上绷了太久的弦，终于寻到了松弛的缝隙。